(Livre soneto iluminista)

Era a muito tempo em que o tempo era

Um tempo em que a tempo se desespera

Um temperamento que jamais tempera

Pois não há tempo em que o tempo cancela

Hoje que agora é dia e noite

Antes fora apenas noite e não dia

Hoje que há luz na noite

Antes apenas noite no dia

A muito tempo atrás não via a rua

E a rua nunca me via, me escondia

A muito tempo atrás não vinha à rua

Hoje vou à rua todo dia

E toda rua que não me via pelas ruas

Hoje, durante a noite nos vemos todo dia

(Aranha como gente e gente como aranha)

A aranha se olhou no espelho

Dançou sobre a vidraça

Patinou sobre o liso vidro

Pensando ser outra aranha

Mas quando percebeu que era a mesma

De imediato deixou de ser aranha

Tornou-se gente, gente como a gente

Que quer sempre ser aranha

Não usou teia como a gente

Usou cabeça como aranha

E nós como a gente

Que arranha muita aranha

Que pensa como a gente

E a gente sempre ganha

Pisa que nem gente

Que nem sente a aranha

A aranha simplesmente

Quis olhar como a gente

Dessa gente que se estranha

E a aranha viu a gente

Gente como aranha

Aranha sente como a gente

E a gente não se acanha

Quando pisa como gente

Nessa gente que é aranha

Sem saber que é a gente

Interiormente que apanha

Da aranha que diferentemente

Não pisa, só arranha

A aranha simplesmente

Lança teia muita estranha

E acerta nossa mente

Que é de gente como aranha

(Quem dera)

Quem dera que o livro seja livre pra poder voar

Quem dera que o pecado não tenha poder para pecar

Quem dera que o ruim não seja tão cruel para matar

Quem dera que o amor em si consiga se proliferar

Quem dera que o bem seja tão forte pra poder amar

Quem dera que o pássaro consiga pra sempre cantar

Quem dera que a justiça seja justa quando deter

Quem dera que a paz seja tão boa pra viver

Quem dera que a criança tenha fome e possa comer

Quem dera que a guerra não seja o nosso poder

Quem dera que a terra tenha forças sempre pra beber

Quem dera que a mente seja livre pra poder correr

Quem dera que o som seja tão alto pra poder me ouvir

Quem dera que o vão seja tão grande para me encobrir

Quem dera que o pena seja plena ao me ver partir

Quem dera que o sangue seja denso quando me punir

Quem dera que o discurso seja breve quando lhe ferir

Quem dera que o corpo depois de morto ainda possa rir

Quem dera que a vida seja vivida como de uma flor

Quem dera que a beleza seja a essência de um autor

Quem dera que a poesia seja vista com mais amor

Quem dera que a raiz tenha força para se impor

Quem dera que a palavra seja algo mais libertador

Quem dera que a luz ilumine todo o nosso interior

(Capella)

Verdade que eu entenda minha dependência

Erótica e consumidora de um outro sentido

Rasga-me por fora e por dentro

Outra verdade e vontade que eu entendo

Noutra seriedade sem sentido

Indolor só para os fracos

Com atos falhos e fálicos

Atos esses apavorantes

Correr já não faz mais sentido

Andar já não basta

Revirar o inrevirável

Vertentes que me afasta

Ar de explosão

Limitação em vão

Homem feito só de carne ?

Ou não ?

Caricatura das ideias

Atravessam meu físico

Pelas meras cavernas

Eternas, invernas

Livres e externas

Lábios distantes

Amores apavorantes

(Kafkobra)

Há uma Kafkapraga na cidade

Há um Kafka medo de escuro

Há uma Kafka relação tardia

Há um Kafkacidente inseguro

Há um Kafka suicídio diário

Há uma Kafka luz na América

Há uma Kafka decisão proferida

Há uma kafkobra que voa

Há uma Kafkolônia que da pena

Há um Kafka insano processo

Há uma Kafkarta ao seu pai

Há um Kafka artista esfomeado

Há um Kafkastelo trancado

Há um Kafka Diamante Adoravél

Há uma Kafkantora muito fina

Há uma kafka razão pra tudo

Há um Kafka muito moderno

Há um Kafka nada absurdo

De tão seca e feia estava a folha

Que se retorcia, se escondia

Na sua frente, a folha verde

Em contraste à sua pele escura

Pele marrom sem tecitura

Enquanto o verde se erguia

Clara e cheia de magia

A marrom se decaia

Quase morta e sem energia

Enquanto um pássaro voava

Sobre a flor que ali estava

O seu nectar o sugava

E a flor seca e amargurada

Vendo aquilo esbravejada

Muito triste a coitada

Pôs-se a chorar, a chorar

E chorando sobre a mata

Descuidada com sua lágrima

Que deixou-a cair, a cair

E caindo sobre a mata

Sobre o verde que ali estava

Fez o verde se erguer ainda mais

E enquanto o ver se erguia

Cheio de vida e magia

A marrom se decaia

E enquanto o morrom se decaia

Mais chorava a pobrezinha

E a verde tanto ria

Da tragédia da menina

Da maldição que ela vivia

Mas, ela não esperava

Que um dia ela seria

Uma folha pobrezinha

Pois enquanto ela ria

O tempo ali passava

E deixava ela feinha

Foi ficando marromzinha

Pois o verde já se ia

Com o tempo que fugia

E já não se ria, ia

Pois agora ela chorava

Já que agora ela aprendia

A lição que ali estava

A lição que lhe servia

(Versos Inscritos numa Taça Feita de um Crânio)

Não, não te assustes: não fugiu o meu espírito
Vê em mim um crânio, o único que existe
Do qual, muito ao contrário de uma fronte viva,
Tudo aquilo que flui jamais é triste.

Vivi, amei, bebi, tal como tu; morri;
Que renuncie a terra aos ossos meus
Enche! Não podes injuriar-me; tem o verme
Lábios mais repugnantes do que os teus olhos.

Onde outrora brilhou, talvez, minha razão,
Para ajudar os outros brilhe agora eu;
Substituto haverá mais nobre que o vinho
Se o nosso cérebro já se perdeu?

Bebe enquanto puderes; quando tu e os teus
Já tiverdes partido, uma outra gente
Possa te redimir da terra que abraçar-te,
E festeje com o morto e a própria rima tente.

E por que não? Se as frontes geram tal tristeza
Através da existência -curto dia-,
Redimidas dos vermes e da argila
Ao menos possam ter alguma serventia.

(Lord Byron)

(Entre poetas)

Conhecer um poeta é maravilhoso
É encontrar mais um pedaço de ti
É saber que existe um lado seu por aí
Perambulando, pensando como você
Se perguntando, se respondendo
Morrendo e vivendo

É mais que isso
É entender que no final a vida é uma merda
Mas enquanto vivo, vou amando
Não me importo por que ando
Por que sorrio no Rio
Por que morro em Veneza
Mas tudo isso é uma tristeza
É uma vela não acesa

Que prazer que tenho em escrever
Se sofro é mentira
É tão mentira quanto dizer
Que a poesia não me possuía

(Lembrarei)

Dizer que as coisas são tão simples, é tão complicado para mim
Dizer que quando você olha em meus olhos, eu desabo sobre mim
Dizer que um detalhe, como o seu sorriso, me deixa assim
Me deixa assim perder, algo que ninguém gosta, mas perder para você
Posso perder minhas lágrimas, só pra você
Pois assim, algo tão simples, como eu disse, torna-se complicado
Pois como alguém em estado, de choro por tristeza, torna-se feliz ?
Como alguém, triste e perdendo lágrimas, torna-se feliz ?
Como é mais fácil explicar algo complicado fazendo perguntas
Como é triste eu aqui chorando, mas ninguém se importa
Minha lágrima caindo como tinta que não foi pincelada
É engraçado querer ser triste, quando se é a pessoa mais feliz do mundo
É engraçado dizer qual é a canção mais linda, quando se é triste
É só a canção do silêncio que poderá dizer isto, só
E isto eu digo, que fico chateado, não poder viver para sempre
Não poder estar presente em coisas tão belas
Não poder mais chorar, quando se é bom
Não poder vê-los chorando e poder chorar novamente
Não poder escrever mais, mas lembrarei

(Poema da boca)

Foda-se se me encarno, me crio, me tranformo

Foda-se se eu vago, me vicio, me desolo
Foda-se se me mato, me rasgo, me costuro
Foda-se se sou duro, eu me aturo
Foda-se se ainda me vicio
Foda-se se não sou passarinho
Foda-se se não tenho meu próprio ninho
Foda-se se estou no ar

(Poema de Puer)

Todas essas coisas, que vêm à minha cabeça
Saio correndo e escrevo em algum lugar
Se não eu perco, não consigo me lembrar
E quando eu perco, já era
Passará a primavera, todas sem um rastro
E sem ter nenhum rastro, eu elimino
E me vem quase feito menino, sumindo, sumindo
Assumindo um novo verso
E este sim, eu logo escrevo, já é sucesso